Пустующие, одинокие улицы города, находящиеся на самой его окраине. Здесь царствует холодный морской ветер, сносящий всё на своем пути, а порою сбивающий с ног и случайных неизвестно каким чудом занесенных сюда прохожих. Здесь торжествует мертвенная тишина, лишь изредка нарушаемая шелестом вздымающихся с земли листьев или шумом прочего разномастного мусора. Эти улочки, наверное, самая утопия всей столицы; безусловно, здесь когда-то и совершались судьбы, и завершались жизни, о чем нам ненавязчиво напоминают опустелые, покосившиеся дома, блистающие своеобразными украшениями на стенах в виде паутинок из трещин. Память тормошит и давным-давно забытая кем-то тряпичная кукла, сиротливо сидящая на облезлом деревянном подоконнике, а при виде обтертых обломков стульев и стола, сваленных в одну кучу у крыльца, перед глазами явно встает картина семейного застолья.
Осмелится ли кто притронуться к этому, казалось бы, и вовсе неживому вороху схороненных воспоминаний?